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| "Autorretrato" (c.1506), por Rafael (1483-1520) |
He ido a echar gasolina al coche. Mitad del depósito. He limpiado los baños al volver mientras escuchaba la radio a través del ordenador. He comido después. Tras el café, otra vez limpieza: los platos y la cocina.
No ha habido nada poético en esta mañana de viernes de finales de noviembre. Mitificamos mucho la poesía, la literatura en general. El artista es una persona más, por lo que su vida no es más que la repetición de la rutina.
La literatura no es más que el reflejo de lo que queremos mostrar de nosotros mismos cuando escribimos. Fuera de ello, y como siempre, negocios. La dinámica de las cosas: vales tanto por lo que produces, por lo que generas. Es lo que hay.
¿Conformista con ello? Sí, supongo. Hasta cierto límite.
Me ha nacido visitar vuestro blog una vez más y me ha parecido importante desmentir que no hay nada poético en un día normal. La luz entrando por la ventana, la brisa llena de sal y cantos de gaviotas . El crujido de la tostada o el silbido de la cafetera de toda la vida, incluso el intenso color del café, o una risa cómplice me parecen cosas llenas de poesía.
ResponderEliminarMe ha nacido visitar vuestro blog una vez más y me ha parecido importante desmentir que no hay nada poético en un día normal. La luz entrando por la ventana, la brisa llena de sal y cantos de gaviotas . El crujido de la tostada o el silbido de la cafetera de toda la vida, incluso el intenso color del café, o una risa cómplice me parecen cosas llenas de poesía.
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