Esbozo XXVI

"The lady of Shalott" (1888), por John William Waterhouse (1847-1917)

ESBOZO XXVI
Escribo desde la distancia
un poema de amor
que busca tus labios
para besarte.
Seguimos enviándonos gorriones en forma de letra
como sucedáneos al abrazo.
Todo sigue igual, de momento.
La misma ilusión, el sueño de encontrarnos al fin.

(2/9/2016)

Poema XI

"The Adoration of the shepherds" (1622), por Gerard van Honthorst (1590-1656)

POEMA XI
Come sopa en el bar,
enfundado con su mono.
La cafetera a pleno pulmón,
la gente apurando su descanso.
Ancianos que disfrutan con la charla.
El mediodía acariciando
los rincones del barrio.
El reloj
aprieta. El trabajo llama.
El barrio obrero jamás descansa.

(3/6/2015)

Esbozo XXV

"Spring" (1894), por Lawrence Alma-Tadema (1836-1912)

ESBOZO XXV
Después de todo, eres lo que realmente quieres ser. En el fondo, acabas por reflejar al mundo lo que sientes. Dar y recibir

(29/11/2016)

Poema X

"Lección de geografía" (1884), por Alfredo Valenzuela Puelma (1856-1909)

POEMA X
Sigue la función.
Ni poesía ni ningún otro rastro
de literatura.
No hay más universo
que en el que vives.,
La magia es una ilusión irrisoria
a menos que le des la chispa necesaria.

Despierta:
otra mañana más.
Sigue la función. ¿Hasta dónde vas a llegar hoy?

(10/12/2016)

Esbozo XXIV

"Le petite barque" (1895), por Émile Friant (1863-1932)

ESBOZO XXIV
Demasiado café en las venas.
Desaprovechado al escribir versos
que emulan callejones sin salida.
No cura nada leer a Oscar Wilde
o a Charles Bukowski.
Salir, ver el mundo con el color
de unas pupilas que desean una vida nueva.

(8/9/2016)

Esbozo XXIII

"Tu Marcellus Eris" (aprox. 1811), por Jean-Auguste-Dominique Ingres (1780-1867)

ESBOZO XXIII
"El reloj de cocina que canta
las horas finales del domingo.
La tila que humea en la taza.
El corazón late suave.
Volverá a ser lunes en unas horas.

El sabor del café que llenará de energía
una mente dormida.
La mañana se dibujará..."

(4/12/2016)

Exilio literario

"The Alchemist discovering Phosphorus" (1771), por Joseph Wright (1734-1797)

¿Qué escritor no ha hecho arte alguna vez para él mismo? Dejar a un lado los frutos de horas de trabajo por mero gusto o necesidad de descargarse. Escribir por escribir, sin afán de llegar a ninguna parte profesional o económicamente. Para mí esa parte de la literatura es un buen método para descubrirse a sí mismo.Un diario, si se quiere, o un ejercicio de sinceridad bajo la llave de la poesía o de la prosa.

Es una especie de exilio literario. Del mundo exterior, porque dedicamos tiempo a analizarnos, a vagar por nuestro interior para llegar a no-se-sabe-dónde. Del mundo interior, porque no es más que un ejercicio artificial a fin de cuentas. Un viaje que se torna necesario alguna vez: pausar, escribir con tranquilidad y volver al trabajo más relajado.