 |
| "La muerte de Sardanápalo" (1844), por Eugène Delacroix (1798-1863) |
Despierta la noche con un frío húmedo. Ya no hay literatura en el tintero. Los libros carecen de sentido. Llueve. El mundo tras la ventana se refresca. El agua lo limpia siempre todo.
(18/10/2017)
No hay comentarios:
Publicar un comentario