POEMA XXXVII

"Young girls on the edge of the sea" (1879), por Pierre Puvis de Chavannes (1824-1898)

POEMA XXXVII
Suerte o milagro:
siempre jugamos con el azar de las cosas
de manera sutil, involuntaria.
¿Pura probabilidad o divina Tykhé?
Depende con qué ojos mires al mundo.

(11/4/2019)

ESBOZO XLI

"Retrato de Erasmo" (primer cuarto del siglo XVI), por Hans Holbein el Joven (1497-1543)

ESBOZO XLI
En el azar encontramos la ciencia.
En el azar dibujamos a Dios.
Dibujamos misticismos
en la probabilidad.
En el color de la vida,
así como en el templo de la fe
buscamos el poema sin cesar.

(02/01/2019)

POEMA XXXVI

"La chanson du Chérubin", por Félicien Rops (1833-1898)

POEMA XXXVI
De nuevo llueve.
Todo el mundo sigue
bailando bajo la lluvia.
La ciudad como el mito
de la repetición sin nombre.

(19/10/2017)

Otra entrada normal

"Sermón de San Marcos en Alejandría" (1504-1507), por Gentile Bellini (1429-1507)

Otra entrada normal para diciembre. Sin nada que hacer, realmente, pero escribo lentamente. Ahora prosa más que poesía. Todo esto va tan lento que parece detenerse. Quiere darse una pausa.

Entrada nº149. Una más para las 150 en este blog. Más que en cualquier otro blog que haya tenido antes. Antes de año nuevo la siguiente. Quizá un poema, quizá otra entrada sin relevancia. No sé.

Este tipo de entradas me sirven como borradores.

POEMA XXXV

"La balsa de la medusa" (1818-1819), por Eugène Delacroix (1798-1863)

POEMA XXXV 
Fuiste un poema místico
recubierto de amor
durante largos años.
Ahora eres un amor
lleno de poesía.

(2/8/2017)

Diciembre

"Adoración de los pastores" (1622), por Gerard van Honthorst (1590-1656)

Diciembre, a un poco más de tres semanas de la Navidad. No tengo ningún poema navideño escrito para celebrar todo esto. Estoy pensando en los regalos para la familia y tal. Puro consumismo. Las mismas denuncias de siempre, pero todos, al final, caemos en el sistema.

Al final del día, de la mañana, no tengo nada sobre lo que escribir realmente. Diciembre largo sin literatura. O espero que no.

Una entrada normal

"Autorretrato" (c.1506), por Rafael (1483-1520)

He ido a echar gasolina al coche. Mitad del depósito. He limpiado los baños al volver mientras escuchaba la radio a través del ordenador. He comido después. Tras el café, otra vez limpieza: los platos y la cocina.

No ha habido nada poético en esta mañana de viernes de finales de noviembre. Mitificamos mucho la poesía, la literatura en general. El artista es una persona más, por lo que su vida no es más que la repetición de la rutina.

La literatura no es más que el reflejo de lo que queremos mostrar de nosotros mismos cuando escribimos. Fuera de ello, y como siempre, negocios. La dinámica de las cosas: vales tanto por lo que produces, por lo que generas. Es lo que hay.

¿Conformista con ello? Sí, supongo. Hasta cierto límite.